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Poemas |
Nș 5 |
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Verano 2001 |
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Principio
de incertidumbre de Heisenberg: no
puedo saber, a la par, tu
posición y tu velocidad, si
me odias y cuánto.
*
No
he maldecido lo suficiente aquel cruce. Verde
viste tu semáforo, yo el mío en ámbar: precaución.
Así lo asumo, fui yo el culpable, aceleré
y con brusquedad embestí tu coche. No
pondré reparos a que así conste, en el parte del
seguro, pues cierto es. Que ya quede firmado: yo
te abordé, me interpuse en tu camino yo. Tu
trayectoria era del todo irreprochable. No
esquivaré, sino haré frente a las consecuencias: si
se me exige no volveré a conducir nunca. Pero
permítaseme proyectar mi encono en aquel
cruce, insuficientemente maldecido.
*
Nos
somete el deseo, nos somete. Nos
somete si queremos rendirnos a
sus crueles envites: someternos jamás
nos permite, sometiéndonos. Nos
somete si tratamos de ahogarlo, y
con burla nos dibuja el fracaso. Agonías,
no treguas, nos ofrece. Nos
somete, pues, hagamos lo que hagamos. No
fomenta ni estimula nuestra obra. No
añade nada hermoso a nuestra vida. Nos
somete el deseo, nos somete.
*
Necesito rodamientos
de tractor escaleras
automáticas tu
saliva febrífuga integrales
de Riemann achicoria
en infusión. Saliste
a coger berros de las charcas.
*
Y
tendré la canción de un encuentro prefiriendo
un violín a tu madre y
las notas de un salmo campestre al
deseo urgente en tus labios. Y
la hiedra que trepa tus piernas cual
serpiente lo hará por mi encanto y
el camino ascendente que siga llevará
sin prudencia simiente. Pero
así como acabe el concierto mi
miseria oteará nuevas metas y
si dejase reminiscencia no
habré de ser yo quien alimente el recuerdo.
*
Siempre
estoy rodeado
de intelectuales. Me
doy buena imagen. Me
veo más guapo. Y
esta tarde uno
ha comentado que
admiraba a Neal Cassady, y
me he puesto a pensar que
me rascaría la polla si
no estuviera siempre rodeado
de intelectuales.
*
De
las horas que fluyen, indemnes, burlando
cualquier rozamiento, sabiendo
que el régimen crítico depende
del medio, y soy yo. Del
paso que busca camino perdiéndose
en cruces ficticios y
enloquece, percute soleras de
acequias e inunda mañanas. De
por aquí en esto y lo otro, de
ti, de ti, de ti, de ti, de
ti que me vienes, me ves y
no me vences, no logro huir.
*
No
se rompe el horizonte. Todo
es circular. Es
bonito en las postales. Es
tijera de papel, y de nada más tijera. Es
Pisoraka en ruinas. Tengo que ser de allí.
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