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Poemas |
Nº 5 |
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Verano 2001 |
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OBSESIONES
Tengo
un sentimiento tan confuso que
puedo inventar caballos encabritados para
lanzar en estampida hacia tí, y
luego bailar afectuoso sobre
sus cadáveres sudantes. Pero
me encuentro ridículo moviéndome de
aquí para allá y de allá para acá asido
a tu cintura. Tengo
una locura desenfrenada, con
muchos puñales en hilera para
persignarme como un místico. Mas,
eso también me incomoda y
puedes ahora colocar tus manos sobre
mi frente y santiguarme con
sangre de sacrificios. Yo
haré en tanto un dolor de
arrepentimiento agradecido que
me cure de tus males, de
la risa patética tuya por mi desvarío.
CADA
DÍA
Cada
día la pertinacia de un perro una
noche un
recuerdo la
ablución de nuestras almas, el
cansancio de no saber quien soy y
para qué he venido la
tragedia de los peces, cada
día. Mi
madre mis
hijos mi
padre que se ha ido no
sé a qué cielo un
parpadeo la
noche fría el
silencio eterno, la vida. ¿Para
qué la prisa? ¿y
los árboles? ¿y
tú y yo, cada
día? La
mordedura triste de estar e ir, de
sufrir y llorar jamás y
siempre, la
maldición del tic-tac lo
lejano el
temor de no estar y ya no ser un
dolor la
sospecha de
volver otra vez a la vida, a
la muerte, cada
día, cada
día.
LAS
ESQUINAS
Las
esquinas son aladas de
plumaje de cemento y de greda vigilantes
en los bornes de las calles Son
incluso divertidas porque
no se pueden ocultar y
se desdoblan casi nunca solitarias. Las
esquinas de que yo hablo no
son las de mis manos y
no tienen una flor entre los dedos. Las
esquinas son tediosas delatoras en la espera, algunas
son desnudas pudorosas No
se sabe todavía de una sediciosa esquina que
acuse a una amante furtiva. Las
esquinas no son sólo aristas o
puntos de encuentro de dos muros. Raramente
cambian en el tiempo, sólo
cambian transeúntes Están
siempre en su lugar -donde
nacen, entestadas- aguardando
las miradas de los hombres que
se encuentran. Las
esquinas permanecen invisibles, aunque
son sólo anécdotas de
las breves historias de seres irascibles. Ellas
observan pero callan, no
son sólo aristas y saben guardar silencio. Las
esquinas de que yo hablo no
son las de mi boca y
no tienen una flor entre los labios. Las
esquinas escuchan todo el día los
secretos de la gente y
tienen brazos tentaculados que
responden a nombres diferentes. Tienen
brazos que se desatan para
atenazar otras esquinas más allá -en
otros muros- con
otros alejados. Son
curiosas las esquinas, donde
van a retorcerse y a expirar las
tantas calles del recuerdo. Las
esquinas de que yo hablo no
son las de mi infancia y no tienen una flor entre los tiempos.
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