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Poemas |
Nº 4 |
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Primavera 2001 |
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PODRÍAMOS Podríamos
irnos juntos hacia el silencio y
no haré más que bendecirte, pero
vamos de uno en uno derramando
dolores de tragedia. Podríamos
coger con cuentagotas la
ilusión y bastaría, pero
huyes, vida, y
no haré más que llamarte. Incluso,
me arrepiento de
los breves gozos para querer negarte, pero
vamos todos peregrinos con
el rostro en la tristeza y
no haré más que lamentarme. Podríamos
rezar sistemáticamente de
pie todas las noches blancas y
levantar el día en nuestras almas o
registrar sólo los sueños verdaderos para
ser, vida, lo que mandes. Podríamos
ser nada más que sombras vertidas,
desterradas de los cuerpos, pero
alegres marchando hacia la muerte. MADRE Primero
tú, mujer; después
esas estrellas ocultas
por paladas de
hurgada tierra, bajo
cruces de llanto implicadas como
huesos con la carne. Primero,
yermo, con el cuerpo atorado,
mujer, en tu nido Luego
dormido, aquejado
de silencio y de bruma irrogando
en paradojas claridad
eterna. Primero
Dios de enigmas todo,
adentro; afuera
el sufrimiento, la
espera, la fe pendular, la
certidumbre. Mujer,
madre, tú primero; después
yo sumergido en
una lágrima, en
una lágrima inmensa. YA
NO JUEGAN LOS NIÑOS EN LAS CALLES Ya
no juegan los niños en las calles Las
bicicletas surcan el espacio sin
escafandras; no
brincan ni hacen piruetas para ser niños de
las flores y de los insectos Los
adormecen las pantallas en las alcobas y
en los refectorios Sueñan
guerras animadas mientras
trinan los pájaros en primavera. Niños
redentores macilentos, emulos
de juegos y redondeles, no
despliegan las alas extasiados para
corretear los sueños ni ascienden a
las estrellas para observar sus infancias Cantan
azorados la gloria del Dios caviloso Ven
crecer el alma atónita del yo pecador y
no hacen nada para ser niños de trapo o
de madera. Se
los tragan las máquinas Ellos
penetran para conquistarlas, para
engolosinarse con sus vísceras y
aprenden a ser máquinas fabricadoras
de máquinas insaciables
comedoras de niños.
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