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Del Colmillo |
Nº 4 |
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Primavera 2001 |
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I El
día recién agredido deja
caer su lengua de brisa fría. Mi
corazón vuelca su quilla en
las pisadas de una luna de agua. Esos
tesoros infinitos con
que tienta la vida con
que tienta el poema muestran
las fauces de un afán, pero
tanta tristeza nunca pudo soñarse.
II Mi
corazón soñado por
las mandíbulas de un otoño caprichoso en
su tránsito hacia la plenitud. Todas
las aves arden entre tanto colmillo. Los
pozos parpadean como
un ejército en su huida. Atrás
ese jolgorio de
yelmos y soldadas. El
vendaje de la fe recurre
la sentencia del deseo.
III No
era ese azul de tu copa el
que ayer añoraba lo vivido. Ese
pájaro quema en la mañana como
una blanca bestia de pureza. Las
mariposas topan contra
el muro florido de
mi cabeza. Su canción delgada,
sedienta, tardía.
IV La
fuente entona con sus dedos el
canto de cítara de los álamos. La
melodía ciñe el aire con
un tropel de sílabas esdrújulas. En
el henar de la tristeza se
escucha el mar en sus raíces. La
fuente descifra las mieles de
la única embajada del símbolo.
V Yo
tampoco he nacido. Septiembre
vendimia su río de
tinta perla en los sarmientos. La
onda sonora de la luz arroja
sus piedras redondas contra
mi corazón. Su
lengua, fría brisa, amenaza
un incendio.
VI Una
tortuga cruza el campo de batalla. Sus
ojos tristes recorren la música de
batallones y de imperios. Y
esa luz estratega, camino
del colmillo, nutre
las sílabas en sus raíces. Escucha
los lamentos de
todas las centurias prisioneras bajo
su caparazón yerto.
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