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FINALES |
Nº 4 |
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Primavera 2001 |
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LA CITA DEL SOLDADO
No sé si me preparo para el amor o la muerte. La sórdida luz, la suciedad del cuarto y de los ecos de pronto ya no llegan. Audaz en mis orillas dispongo la mirada al plenilunio, el pálpito a un crepúsculo de alba sin hacer. Silban lejos las balas. Desvelados
augures, vociferantes rajaduras de muertos y locos cruzan tentando sangres la
memoria. Estoy solo. Tras la puerta, silencio. Ella vendrá tal vez o nunca. Y siempre habré de recordar— sus bucles de nodriza abalanzados como mimosa en la cadencia, los vendavales súbitos del iris. La veo desvivirse en la renuncia. La veo reparar este pasado como un desmesurado crecimiento de helechos: las huellas borra, tala
el frío. Llueve sobre su espalda. La veo centinela entre las brumas, propósito de estrella. No sé si el suelo tiembla, si el cielo raso es sueño. Presiento que la espera es el feliz infierno.
*
Ovalada y dulce sueña
las justas líneas— labios
finos, premisas de agua, cauces
de estío, pequeños
bosques de linde allá
en los párpados. Abre
la casa de la luz, entro
en un sólo impulso y
me guardo, y
voy allá
perdido siempre. Y
escucho latir rumores
de hijo y selvas, vientos
de hijo y selvas, fuego
de selvas de hijo árido, allá rebelde.
INSTANTÁNEA DE ALBA
Todo lo que se diferencia un soplo de otra cosa es una invitación a la danza.
W.C.W.
Las manos de tu padre, al fondo, una en otra inadvertidas. Nada restan al Alba. La niña cae del ángel y lanza la mirada. Las manos cuidan que vuelva, iris de luz y entre de nuevo en el ángel pasibles, sin moverse, testigos en el soplo le velan en la danza.
Alboreá del verso. Y del silencio pleno.
De su mirada somos, de su candor partimos. Y del fugaz reflejo de las manos al fondo.
EL
SÉPTIMO REZO
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