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Poemas |
Nº 4 |
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Primavera 2001 |
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SENCILLEZ
Un músculo mecanizado vierte
la gota que roba
el tiempo. ¡Qué
fragilidad!
Es
un músculo quien da
luz, a tus ojos da
color, a tus ojos da
ojos, a las cuencas vacías
del vencido. ¡Qué
fragilidad!
Aquel
lago soñado en
donde lava el fénix su
frustración, puede
ser drenado ¡Qué
fragilidad!
Drenar
pueden la
gota que roba el
tiempo.
Dios
santo... que
fragilidad la mía que
puedo ser drenado así: como
canta el rayo.
*
ASÍ
ES LA MUERTE
El poema que nunca te escribí tenía
versos bellos. Era
sobre una viejecita gris, que
se sentaba a ver pasar la vida, en
su televisor, y
sonreía por
ser vivida.
El
poema que nunca te escribí era
bello, porque
tenía amor, tenía vida.
El
poema que te escribo no
tiene versos bellos. Es
sobre un trozo de
carne agusanada: gris, de
sangre coagulada.
El
poema que te escribo no
es bello, duele; porque
le falta el amor, le falta la vida.
Así
es la muerte: destroza los versos.
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