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Poemas |
Nº 4 |
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Primavera 2001 |
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ABADIA
DEL ADIÓS Los
fundos mudos de la plaza en
la abadía del insomnio. Mi
abdomen está desierto, con
aberturas y sin abejas, un
abismal sabor a nada para
abolir cualquier recuerdo. Abortar
la fe me
fue abrazar tu abrigo, abrojarme
a tu cintura. Acampada
en los adentros de
un acaso accesorio. Acechar
en tu puerta, un
acostarse acribillada. Y
ese muro enfermo de
acumular tus brazos hasta
adelantar mi adiós.
*
Dispararán
pájaros
las
plumas de tu almohada y
mis manos fariseas aún
brillarán de nostalgias entre
los pliegues del reloj. Audaz
la luna arriesgará
un rayo amargo sobre
el camino calcinado, sobre
las calles solas que
median aún entre
dos almohadas rotas. Dispararán
pájaros, sí, tu
almohada y la mía cuando
mis ojos no puedan rodar
por tu pecho dormido
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