Los nenúfares que flotan en el agua
parecen inmóviles, como
cicatrices en un espejo,
huellas que se han atascado dentro de la memoria.

El círculo de la memoria
gira lentamente
en la alegre atmósfera anaranjada
llevando nubes y nieblas del tiempo.

Flores distintas
se abren compitiendo,
cada flor tiene
su propia sonrisa
igual de brillante.

¿Qué es?
¿Qué es?
Son flores,
son crisantemos,
crisantemos de mi tierra.
Su fragancia es muy suave
y difícil de olvidar.
El tiempo pasa,
siempre veo
crisantemos de mi tierra.

En el sueño
veo
muchos yos
que están soñando.

Miles de yos
se fundieron
en un desnudo
puro.

Tu cuerpo sencillo parece
un inmenso crepúsculo silencioso,
casi el día entero caminando,
todavía estás limpia,
tan suelta.

La última nube se queda encima del mar,
el mar la acompaña con su luz y su color dulces;
la nube se mueve con pena, lentamente,
el mar calla, se balancea con amor.

No se distingue la mar del cielo,
solamente se ve el blanco perla
de las grandes olas
que vuelan hacia
la brillante orilla dorada,
como si encima de un cristal
se hubiera volcado
un vaso de cerveza.
La espuma chorrea;
a solas o en grupo
desenfadadas
la gente bebe el viento y las olas.

Las nubes insisten
en alumbrar las montañas,
agrupan los últimos rayos de sol.
Encienden con entusiasmo
tira a tira
copo a copo
hacia las cimas de las montañas,
luz y color inundan todo.

Las olas suben
sin razón alguna,
las nubes manchan el cielo
sin pensar.
El viento gruñe solo:
－ Estas nubes flotantes,
estas olas,
no se encontrarán otra vez...
¡nunca!

Hay muchos círculos que quiero dibujar,
hay tantas palabras que quiero decir.
La forma rítmica de los membrillos
el aroma es su manera de expresarse,
miles de pensamientos se graban
en la palma de mi mano, en el día luminoso,
en la noche profunda, en el bosque sereno,
y en la aromática tierra rojiza.
Oh, un círculo y otro círculo,
cuántos círculos quiero dibujar,
¡cuántas palabras quiero decir!