No sé qué hora marca mi reloj cuando es de noche y cruje la madera del sueño perdido, se esfuma el contorno del dogma arrogante y se desdibujan las siluetas cruzadas al amanecer.
      Sé que es una hora incrustada en el ladrido de la angustia, en el viento arenoso que cubre los espacios rotativos entre el frío y la desazón.
      Es la hora del debate con mi pasado, con las figuras colgantes de la retina que como trapecistas atrevidas e intrépidas se enroscan a mis nervios y saltan al vacío de la desolación.

      Entonces comienza el peregrinaje por caminos inventados con piedras antiguas y puntiagudas y planicies de celofán nacarado, irisadas en arco iris medievales como joyas de diosas desterradas del Olimpo.
      Esas mismas diosas vestidas a medias, toman mis manos y me elevan suavemente por sobre una manada de elefantes amarillos y marfiles negros moviéndose en los sones de una danza guerrera.
      De repente estalla el aire el vagido de un cornetón adornado con crestas de gallos que parece ser una orden para los extraños paquidermos pues en increíble orden comienzan a desplazarse hasta formar un círculo perfecto enlazados entre sí por trompas y colas.

      Un espacio. Redondo. Como una luna llena. Como un reloj viejo, sin agujas y sin tiempo, marcando la invisible hora de los espacios vacíos entre el frío y la desolación.