ADAMAR - Revista de Creación - Poesía - Dicen que las fotografías...

Dicen que las fotografías
están muertas por dentro
Bernardo Casado

Dicen que las fotografías están muertas por dentro

con perjudicial silencio ni flor.

Que el niño del jersey blanco está vacío.

Que la señora del vestido no respira.

Dicen que las fotografías están ahogadas,

atadas de movimiento y pajareo,

secas                       quietas,

como día y hora en su trozo retenido

hurto,

como escritura desahuciada.

Dicen que las fotografías contienen

acordarse sin olor,

momentos tullidos,

embustera la mano porque no se mueve,

falaz aquel este ojo porque no brilla,

cosas estancadas como un jardín de sujeciones,

porque insisten en decir que no están vivas.

Aunque sé yo he visto

rostros con varias vueltas de amor,

fotografía de grupo galerna risa,

retrato de alguien con aumento saludo.

¡Salud vosotros de las fotografías!

CONDICIÓN DE AGUA QUIETA TRES DE ABRIL

Los ojos del niño son agua quieta,

océanos dormidos pies juntillas,

océanos salas de dulzura,

como vaso que no sabe donde ir,

alguien dijo no andar

                             y el agua está quieta.

Me ha mirado agua no moverse,

me ha mirado líquido menor de edad

también cristales reputación de cielo.

Entonces sus ojos a los únicos

que han de llamarse ojos,

son los dos:

cito charco en calma,

cito algo de colocación marina,

y me siguen mirando

con su círculo quieto de ternura,

importante y

                             agua.