Cuando era niño, recuerdo que estaba en el jardín del fondo de mi casa, en una mañana repleta de gorriones y palomas, con el inconfundible aroma de jazmines y las infaltables mariposas hamacándose en las ramas, cuando vi en sus mínimos detalles cómo un enorme cactus del jardín del vecino se arrimaba al alambrado que separaba los terrenos y en un santiamén violaba a un trébol que estaba jugando en la maceta de mi casa.

Se lo fui a contar a mi mamá, pero no me creyó, diciendo que me dejara de soñar despierto, y otras cosas por el estilo. De noche se lo conté a mi papá, que me dijo que me dejara de leer revistas infantiles y Julio Verne y el Tesoro de la Juventud, que si no, iba a terminar mal.

Como se imaginan, cuando me despertaba con pesadillas en las que el terrible cactus atacaba al indefenso trebolito, mi mamá me contaba un cuento de hadas para que me volviera a dormir.

No tardó mucho para que mi gran venganza se hiciera realidad, en una otra mañana de un otro día de un otro mes, pero en el mismo jardín y con las mismas palomas y los mismísimos gorriones como testigos, todos deliciosamente embriagados por el inconfundible aroma de los jazmines -que desde sus ramas miraban de reojo el panorama- cuando en la misma maceta que antes fuera escenario de tan horrendo crimen floreció mi verdad en toda su plenitud, porque señoras y señores, el trébol había dado a luz mellizos. Sí. Un trebolito lleno de púas y un pequeño cactus de cuatro hojas.

Por eso ¿Qué es la verdad, eh?... A ver...a ver... que cada uno cuente la suya. El último paga la cuenta.